metamorfases

Subiu os degraus da glória, não deixando pedra sobre pedra. A fazer fé nas suas palavras, solucionava os problemas da melhor maneira possível e recebia calorosos aplausos por isso. Sempre fizera das tripas coração para encerrar com chave de ouro uma conversa séria. Às vezes, o seu semblante carregado de silêncio sepulcral apenas mostrava que sabia bem como pôr os pontos nos ii e, como tal, tinham-no na mais alta estima.
Apaixonara-se perdidamente, uns anos antes, por uma notável artista com quem viria a casar: uma mulher fatal com lábios de mel, dentes de pérola, cabelos negros como a noite e alma transbordante. Viveriam um amor inesquecível, viajando por todos os cantos do mundo, para inveja da esmagadora maioria dos seus amigos.
No mês passado encontrei este grande homem sob um sol quente. Dei-lhe os parabéns e desejei-lhe sinceros votos de feliz natal. Subitamente, começou a contorcer-se com dores, chorando copiosamente – uma vergonha para quem se tinha fartado de encher os bolsos e não andava com as mãos a abanar. Perguntei-lhe o que tinha, mas, com a voz embargada pela emoção, disse-me apenas que seria agora ou nunca.
Ontem tive uma amarga decepção quando soube do seu triste fim. Matou-se com um tiro nos miolos sob o luar prateado, deixando uma viúva inconsolável. Num pedaço de papel escrevera: «Eu, que sempre odiei coisas vulgares, descobri que a minha vida está recheada de lugares-comuns.»